LA DUREE DES CENDRES

vão-se os anéis de fumo de ópio 

e ficam-me os dedos estarrecidos

(A.Calcanhoto e W.Salomão)

Ces vers qui ce soir t’ont offert,

plus que désennui, compagnie,

sont les fils de la solitude vierge

que par distraction tu as rempli de grossesses.

Ils sont les frères du silence qui les enveloppe 

et te réapprend le plaisir de chaque parole,

ainsi que la saveur jaune des tomes

qui s’oubliaient dans les étagères.

Paresseusement ils s’étalent 

comme la feuille maladroite du journal 

ou les membres qui relâchent dans le sofa où niche 

ta masse lasse, tandis que tu fumes et dégages

sur  le cendrier, qui est aussi cristal

et réverbère la transe et la fumée, 

les cendres ravivantes de la brûlure des secondes.

Et jamais tu ne t’avais rendu compte

que sous ta cave se cachait un tel trésor,

lequel s’est révélé, pour ta surprise,

la fière poussière que tu avais creusée du sol, 

sans en avoir pourtant en tout cas touché de l’or

mais qui s’est éclose en autre chose, 

et s’est ainsi mérité la mainmise 

sur un nom propre

et sa propre parole.

Tant de va-et-vient gaspillé hors de ta maison

dans la quête du terme plus précis,

toujours à l’écart et si avare de pistes.

De ces voyages, qui t’ont englouti

les après-midis, la chevelure, les amis,

n’est guère resté le poudre des routes,

ni la lumières des étoiles

(qui refroidissent et évaporent elles-aussi,

tel le café dans le désordre sur la table), 

mais qui ont quand-même gravé au gorge

la saveur âcre de l’impotence 

de te savoir destiné à jamais les épuiser,

du fait que tu es certes trop ras pour renfermer

des densités qui se multiplient

sans répit. Tu les voient tantôt dressées

devant l’abîme horizontal de la page grattée.

Chacune exige l’adoration la plus outrée. 

Chacune se prend des airs de fille favorite,

et tu, par conséquent, éprouve les dangers

de père jeune, peureux de briser 

 
des créatures aussi frêles, 

ou même de déranger ses rêves

en occupant chez elles une parcelle,

malgré infime, d ‘attention.

Mais tu ne les imagine en rien diverses 

et les accueilles telles qu’elles sont. 

Il s’agit 

des idoles plus brunies 

sur l’autel de tes mythes.  

Et celles-ci s’alternent aux sacrifices,

en se disputant aux palmarès de ta langue sèche, 

tes lauriers et tes paumes bêtes.

En fait, tu t’émois en les écrivant

d’où moment où tu pressens

que, en les faisant, 

tu leur confère une maturité sécrète,

dorénavant,

elles deviendront assez fortes 

pour trébucher er se relever des leurs propres forces, 

alors qu’à toi, 

vidé de leur souffle, 

il ne restera

que de te concevoir 

des bourgeons toujours plus souples...

Tel l’amour ou la pleuve qui durent,

leur promesse de beauté te courbe.

Tu apprends enfin la leçon plus trouble

d’un maitre qui t’avillit et te torture. 

Tu acceptes néanmoins leur piètre donne,

tout en sachant que ta contrepartie,

aurait été simplement infinie. 

Soudainement, ta vue se voit éblouie

p
ar leurs étincelles de gorgones, 

derrière lesquelles se recèlent

le concept et la forme qui composent

l’idée phantasmagorique de ce qui,

manque d’autre,

nous prenons pour l’art.

Mais qui sont, à notre instar,

si piétonnes et pauvres, qu’elles parviennent

à être plus hautes que la vie, 

qui y épanouit

un moule encore muet et étourdi.

Ce sont des fleurs, bien qu’elles en sachent à peine, 

et souhaitent qu’une fois n’importe qui les cueille,

ou s’en occupe au moins de leur veille, 

et avec un regard de mémoire, puisse à toujours figer

leur éphémère quasi-vérité.

Ce sont des gestes, mais pratiqués dans l’intention. 

Ils ont vie et faim de leur façon. 

Ce sont des excès d’un désir

qu’ils subliment en désir,

et qui, une fois achevés, sont des fins en soi,

tels torrents qui n’ont pas pu être fleuves,

et, sans embouchure ni source sûre,

la terre les absorbent une nouvelle fois,

comme si seul le bougeât le chaste dessin

de revenir toujours au rien.

Ainsi, enfin elles atterrissent et se reposent,

épuisées du combat atroce.

Là au-dehors, une pénombre marche sur les rues,

tandis qu’un teint violace 

régit la nécrose du jour. 

Les couleurs, tels les logis, 

se retirent vers une zone de gris,

et l’univers s’emplit de nul. 

Mais chez toi c’est comme si l’instant 

soit resté immobile,

là-bas un monde au complet rebrille

sur les miroirs à mémoires de tes yeux fébriles. 

Tu souris au souvenir de tes rimes,

et tes vers résonnent ton rire ivrogne.

Tu te poses: comment garder cette paillardise,

passagère comme un extase quelconque?

Tu te hausse et fais quelques pas,

ils sont presque fermes et te rendent à la cuisine.

Des lampes se secouent, 

une bouilloire siffle déjà.

Des armoires se déploient, 

et les tasses s’éclaircissent les gorges sourdes.

Des doigts poussent le vol du bol.

E le goût de tes lignes, 

comme une odeur ou la lueur du ciel

aussi s’envole.

Elles prennent fuite 

vers l’au-delà des heures mortes,

d’où elles failliront réentendre ton rappel.

La nuit te ramène au sofa

où tu rattrapes l’habitude solitaire,

là-voilà, 

en attente, suspendue dans l’air.

Tu essaies, en vain, dans le salon sans visites,

tâter au mur n’importe quoi que te rallume,

néanmoins,

 tout ce que tu y trouve est rien

ou en encore moins, 

moins que la légère ombre 

reposée sur le divan sombre,

sur lequel, en silence e tout seul,

à nouveau tu te rallonges.